Um carnaval no engarrafamento

Eram tão poucos dias que ainda se podia contar em horas: fazia 48 horas que eu tinha voltado a Brasília, e eu estava uma chata. Mais que isso, eu estava infeliz. Ou mais: eu estava com raiva.

Eu olhava para os prédios da W3 e ficava com raiva. Os prédios, as árvores todas iguais me irritavam. As perguntas das pessoas, a alegria das pessoas. Era ingrato, era bobo, eu sei – mas era assim apesar de mim.

Aí uma hora eu estava dirigindo e no rádio tocou Osvaldo.

Uma vez eu escrevi na coluna do Noblat como tudo fica mais leve quando não estamos implicados - como a beleza é mais visível vista de longe. A música do Osvaldo foi o antônimo disso.

Por todo o excesso de dramaticidade das letras, pela musicalidade fácil demais e sobretudo por Lua e Flor, Osvaldo Montenegro é uma referência musical negativa. É difícil admitir em público que se gosta, é difícil defendê-lo das críticas.

Mas paciência: a minha adolescência em Brasília, no final da década de 80, teve a ver com curtir Osvaldo. Fazer lual, dançar no Galeria, acompanhar a mistura de musical com teatro com sonho que eram os espetáculos do Osvaldo, sonhar em ser menestrel e em, numa tarde quente, ir-me embora de Brasília num submarino no Lago Paranoá.

É o tipo da coisa que, depois que a gente cresce e vira meio roqueiro metido a gostar de bandas desconhecidas e levemente depressivas a gente não quer muito lembrar - nem falar a respeito. A gente não quer mais se implicar com isso, mas...

Mas de repente vem a música do Osvaldo no rádio e você dirigindo pelo eixinho de cima, vendo passar os predinhos todos iguais, as arvores verdinhas cheias de sombra todas iguais, o céu azulzão lá em cima, os quadradinhos das janelas e, caralho, você gosta.

Dentro do peito você briga feio com você mesma e acaba ridiculamente chorando - para, pior de tudo, ainda por cima ser acusada de ter se emocionado com a música boboquinha do Osvaldo, a música que saiu do rádio, te agarrou pelo pescoço, deu três sacudidas e murmurou no seu ouvido: ei, para de brigar. Você chegou.

Faz seis meses que eu cheguei. Eu parei de brigar comigo mesma. E, sinceramente, até aqui, tudo bem.