A casa

É que nem amor novo, você não sabe onde põe as mãos. Não sabe onde pousa os pincéis, onde pode encostar a cabeça, onde coloca o cabeçalho.


Até que horas deixa a luz acesa, como cumprimenta os vizinhos, se pode brincar descalço, se pode chegar de madrugada sozinha. 


Você não sabe voltar, sair, entrar, subir, ficar. Não encontrou ainda o melhor lugar pra se ver a lua, não consegue se decidir pelo melhor ponto pra pendurar a rede - e olha que a rede era um dos motivos de se querer voltar.


Você pendura os quadros, arruma os livros, encontra um canto, faxina o armário - mas tem a sensação, meio boa e meio ruim, de que ainda não está pronto. De que nunca vai estar pronto.


Falta viver. Falta deixar ficar. Criar e criar pausas. Nessa casa aqui faltam principalmente as pausas. Era o Tom quem dizia, não era?, que a música é o silêncio entre as notas. A vida, eu acho, também.